Esperadora

Uma vez não sei onde, (o tal do Alzhimer já está aqui também, assim como com a Prof. Lilian) li que só os pessimistas são felizes. Oras. Claro, né, eles já sabem que o pior provavelmente vai acontecer. Mas eu sou extremamente o oposto, não deixo de criar expectativa nas situações, pessoas, oportunidades.

Expectativa, expectadora... esperando, assistindo, sempre, os dedos trêmulos, a roupa balançando, tamanho descompasso do coração. E aí vem conselho de tudo quanto é origem dizendo: "calma, amiga, o seu tá guardado", ou então: "calma que uma hora dá certo", e o pior: "cuide do jardim, e assim a borboleta virá até você". À merda com a porra da borboleta. Vou é tacar fogo nessa bomba de jardim pros sapos irem embora, isso sim.

Mas enquanto não tenho fósforo nem gasolina... vou esperando, né?? Quem sabe?

crédito da foto: Papis, na pescaria, tentando entender como a máquina funciona. Não ficou sensacional??

Só quero dormir

Eu me incomodo bastante pelo fato de dormir demais. Parece que quanto mais eu durmo, menos sinto: o quarto escuro, o cobertor me aninhando, a cama fofinha, e a vida parece ótima ali. Aí quando acordo, tudo parece melhor, mas o tempo passou e eu sonhei. Meus sonhos me satisfazem plenamente, e assim vivo sempre no meu plano das idéias particular, me enfiando em hipóteses e enganando o passar do relógio, vivendo uma realidade só minha. E irreal.

Mas tem dias em que só quero dormir. Única, exclusivamente,e urgentemente. Como uma droga. Eu olho a cama, a cama me olha. A dor do mundo é demais, o ônibus tava cheio, discuti com alguém, não alcancei uma expectativa, aí vem a vontade de dormir, morrer um pouco, e depois, como já estou bem treinada, vem o sono. Devagar, às vezes demora muito. Aí a respiração fica lenta, o aconchego que preciso me consola, o som da TV bem baixinho me acalenta. É auto-cura.

Assim como, existem dias em que preciso sair pra tomar sol, passar um perfume pra abraçar gostoso, ver gente, colocar uma roupa colorida, sentir a vida pulsando. Tanatos e Eros. Criei mecanismos para abafar a dor, mas também sei aproveitar a alegria quando ela aparece. E não é pra ser assim?

Agora me dá licença, vou tirar mais um cochilo.

AO AMIGO QUE VAI MORAR SÓ

Pra fazer sua casa, tenha

Como companhia, o princípio

Como meio, a fé

E muito papel higiênico à mão

Construa seu castelo, por fim.

Não esquece dos fósforos e de fechar os gás

Colírio, talvez

Pagar a conta da locadora pra não ficar muito caro

E se lembre de sempre, sempre, sempre

Deixar todas as sugestões alheias pra trás...

Pensamento do dia

Uma grande amiga minha psico-lôca me disse um dia: "enquanto houverem mães, haverão psicólogos"

E eu hoje penso: "o ar de quem se inspira é o desamor"

ou seja: a inspiração, vai e volta, passa e despassa, infla, murcha. Mas não quero tratar aqui do esmero e da lapidação de um texto... por que o sentimento tem que vazar de alguma forma.

Que se dane então. São os ventos que vem de dentro.

Um presente envelhecido

Pela distância do sentir

A força do pesar

Fortalecido pelo tempo

Que surge na pele

Banhada de Luz e Bronze

Um futuro afastado

Voando no cílio perdido

A linha do meu olho não nega

Sempre negro e direcionado

E esse passado

Que nunca passou

Um rio correndo em círculos

ps: Foto da Cachoeira Grande, em Pedra Caída-MA, em homenagem à Lívia, minha amiga amada, que casa agora, dia 09. Um dia estivemos aqui dentro, deste útero. Meu amor pra você e pro Mimi, gata!

Um novo início

Eu apago letras como quem engole amendoim



Uma a uma

compulsivamente


sem sentir o gosto



Eu escrevo e apago, e isso me dá paz



Por que nunca vou apagar o que já disse



Ou cheirar sua mão



Ter seu íntimo.



E apagando letras, eu consumo o que pesa.
Não considere meu amor debilidade



Ou fragmentado do meu resto



Ele me pertence e me contém



Como um peixe contém um aquário.

Como tudo que faço, relutei demais para fazer este blog, com medo de ser só mais um mecanismo de vaidade ou apenas mais um entre tantos projetos que começo e não termino. Vamos ver no que vai dar??


Escrever passa a ser então minha cura. É o vômito, é a minha obcessão compulsão para ser escarrada ao ar. Boa sorte a todos nós.